REPROCHES A UN CADAVER

No reproches, ahora, la pereza de mis manos

que hacen ánimo por tocar tu piel helada.

No reproches el aterido de mis labios.

El glaciar de mis ojos.

La ceniza que se esparce por el suelo.

Huele la habitación como olería

la destrucción de Alejandría.

Huele nuestra casa como olería

aquel Huerto de Getsemaní en Jueves Santo-

(un Judas entrando por la puerta

y con un beso me traicionas)-

Huele a azahares que quisieron nacer.

Perfume de amapolas que perdieron, por miserables vientos,

el rojo de sus corolas.

No reproches ¡por Dios!

después de tanto tiempo que estuviste mudo,

matando mis tardes con tu silencio,

matando todo aquello que olía a amor.

Negando la luz a mis ojos.

Plantando aquellas flores de muertos.

Ya perdiste tu legítimo derecho a la protesta.

Ya nada puedes reprochar al cadáver

-ese-que habita contigo.

جتسیمانی

)  ¿Quién dice que mis letras son poemas?

Son cartas absolutas que te dicen con rodeos

lo eterno de mi soledad…   (