LOS MEJORES SEGUIDORES DEL MUNDO

martes, 26 de febrero de 2013

PERFUMANDO LA CASA


Guardé manzanillas en los bolsillos
llené mi regazo de soles
busqué golondrinas en invierno
quise que la felicidad fuera la conducta a seguir
en nuestras vidas
deseé un hueco en tu cama
aspiré a reencontrarme en tus sábanas
guardé mansamente
las fotos donde no estuve
rompí los jarrones
que sobrevivieron a esas horas de caos
volé a Venecia
a contemplar la inundación de la ciudad
alimentándome lentamente de recuerdos
llenando de agua mis pasos.

Todo manchado lo dejó el pasado
una mancha que se extiende
desde donde tú vives
hasta donde yo muero
no quiero que sea la fidelidad
la única regla que se rompa
porque hubo otras tantas reglas
que incumplimos
como aquella otra que decía
“hasta que la muerte nos separe”
pero no ha sido esa muerte precisamente
la que nos ha separado
ha sido otra muerte
quizá más terrible que la autentica
porque no es vida
este abandono al que me has condenado
es una muerte lenta
una muerte a mitad de madrugada
muriendo solo, en una esquina de mi cama.

Guardaré manzanilla en los bolsillos
plantaré jazmines a mi puerta
colgaré azahares en los toldos de mi patio
tulipanes, lilas y romeros
todas ellas
todas estas hierbas y flores
que perfumen este olor a muerte
que se extiende por mi casa.
)a veces tengo la sensación de caminar sobre agua. camino y camino, pero cuando vuelvo la vista atrás no veo mis huellas, no queda nada, ni un triste rastro donde yo pisé. algo que pudiera haberse llamado mio...(

martes, 19 de febrero de 2013

ESTANCIAS

¿Dónde termina lo que está muerto?
digo
aquellas cosas que existieron
¿te acuerdas?

Antes rodeabas las ventanas de luces
luces que me gustaban tanto
verdes, moradas, amarillas, blancas…
de colores
como la vida que tuvimos, de colores.

Yo no termino de acostumbrarme
a esta sopa fría
a sentarme solo a cenar
y sentir eso
la sopa fría.

No termino de acostumbrarme
a encender el fuego
y que no se pase el frío
sí, ese frío
ese frío de esta habitación
con el fuego encendido.

Antes llenabas las estancias
con tu presencia que es veneno
y antídoto a la vez
las estancias
¡ay! las estancias…
ya no son eso
estancias
ahora son el cementerio donde habito.
)deambulando de cuarto en cuarto, cerrando puertas por toda la casa, entornando ventanas, corriendo cortinas, plegando toldos, pasando cepillos, lavando suelos, pero por más que me muevo por la casa, por más que entre y salga de las habitaciones, por más que intente simular que hay gente en nuestra casa, al final solo uno duerme en la cama...(

sábado, 16 de febrero de 2013

LIBRO EN CASA

Ya me llegó por correo mi nuevo libro de poesías publicado en la web LULU, "Frágil inmortalidad". Si a alguien le interesa y no quiere gastarse dinero pues que me lo pida y se lo envío en PDF por email. Además casi todas las poesías que contiene están aquí expuestas en mi blog "Alicantino del Mundo".
Bueno ya van cuatro con este, el próximo no será de poesía. Estoy escribiendo una historia que espero me quede bien y pueda acabarlo a lo largo de este año y publicarlo con alguna editorial española para que llegue a las librerias. Ya os iré contando todas las novedades en mis entradas del blog. Un saludo a mis seguidores invisibles!!
)la calidad de la foto no digamos que es para tirar cohetes... ya sé que no es muy buena jjeje pero no tengo una reflex, solo un humilde móvil que me acompaña a cada paso que doy, en una especie de relación amor-odio. ¿Cuántas veces he estado tentado de cambiarlo? pero al final, ahí seguimos, los dos inseparables...(

martes, 12 de febrero de 2013

A LA CAMA SIN CENAR


La poesía se manifiesta continuamente al atardecer,
en medio de la lluvia al doblar la esquina,
en la nariz roja de un payaso
en las frágiles almenas de los castillos de arena.
A mitad de la madrugada
se manifiesta entre las sábanas
cuando me acaricias
apreciando cada poro distinto
de este cuerpo que agradece desmedido tu tacto.

La poesía se manifiesta
al calentor de la lumbre
en el chispear incandescente
de tus ojos cuando me miras.
Está en ese monstruo azul
que se llama miedo.
En las pequeñas ovejas
que comen con serenidad
todo el verde del campo.

La poesía se manifiesta continuamente
a diario
en cada instante
a la luz de las velas
y en esa oscuridad
llamada soledad
cierta
cierta es esta poesía que anda por las calles
que tiene su pecho ronroneante
como Felipe, ese gato azul callejero.
Y no está muerta la luna
¡no!
está llena de poesía
de poesía pálida
de poesía blanca
de lobos que le ladran
que le lloran,
y no son lobos todos los que le suspiran
ayer me sorprendí a mí mismo
llorándole a lágrima suelta
a lágrima viva.

La poesía se manifiesta siempre
a cada paso
continuamente
lo único
lo realmente alarmante
lo realmente sorprendente
lo angustioso de esta historia
es que existe gente que no la ve
no la siente
no consigue respirar ese bálsamo que resulta
de su terrible desmedida.
Lo realmente desconsolador es saber
que hay gente que se acuesta cada noche
sin haber cenado una poesía.
)¿usted cree que la simpleza, la incultura, la ignorancia, son síntomas de una sociedad enferma? justo lo que vemos en cada calle de este país, cada vez con más frecuencia.Sin embargo el esfuerzo, la cultura, la educación no están de moda.¿Cree que a los políticos les interesa esta incultura? Solo tienen que encender la tele y ahí tendrán la prueba... señoría no hay más preguntas(

martes, 5 de febrero de 2013

LAS FAROLAS DE TU CALLE


Y por qué brillan las farolas de tu calle
tristes
y no tendrían que hacer eso, digo
brillar
¿cómo es posible brillar en estas condiciones?
donde todo es abandono.

Despacio, sin salidas aparentes
sí,
lentamente, tristemente
tristemente supiste abandonarme.

¿Por qué brillan las farolas de tu calle?
ajenas, ellas brillan
sí,
tus farolas tristes
ajenas al desastre que se vive en nuestra casa
que ya no es nuestra casa
es otra cosa
ya no es un elemento compartido
común
ahora son paredes desnudas
simples muros inertes
mudos
sí, inertes
como este corazón que ya no te pertenece.

 ... que si estás desnudo o triste,
 o si me echas de menos
¿qué sabrán ellas?
sí, las farolas de tu calle
o si lloras por las noches
o si buscas mi pecho para refugiarte
¿qué sabrán?
esas tristes farolas de tu calle.

Y de que poco sirve ya la memoria
de que poco sirve
de que poco sirve que brillen las farolas de tu calle
si a esta hora de la noche
ya no podemos ser más que eso,
un recuerdo
triste
de unas farolas que brillan
ajenas
ajenas al desastre.
)oscurece y de nuevo tus farolas brillan, aún no se han dado cuenta que ya no llamo a tu puerta, que ya no paso por tu calle, que ya no subo a tu casa, que ya no me acuesto en tu cama.Pero ellas brillan, son ajenas a todo lo que pasa...(